В Бръснарницата.
Младо конте с буйна коса:
- Искам да ме направите по модата... път по средата, косата ми разделена на две еднакви половини.
Някъде след половин час, бръснарят със зъл глас съобщава:
- Ще ме извинявате, но космите Ви са нечетен брой!